¿Qué pasa con los chinos muertos?

Por todos es sabido que los chinos no entierran a sus muertos, o al menos no en los cementerios. Leyendas urbanas y conjeturas sobre el constante boom de los restaurantes chinos siempre han hecho pensar lo peor. Estas ideas las corroboraba la evidente realidad de que todos los chinos se llaman igual, o casi, y si desde pequeño conoces a Xin Lu, aunque envejezcas y mueras, tus nietos seguirán conociendo a un tal Xin Lu (y no me refiero al de los polos flases). La mano de obra siempre es rentable y a rey muerto rey puesto, no hay que tirar los papeles solo porque Xin Lu fenezca, ¡ya vendrá otro Xin Lu!

¿Eso pensabais eh? Panda de cabrones desalmados… que sepais que los chinitos, detrás de tanta celiveza a un eulo y sus rollitos, ¡también tienen su corazón! Y con esto no quiero decir que puedas pedirlo en el menú. Os cuento la historia de un adorable enamorado oliental (y con esto no quiero decir que  huela mal jajaja) que quiso a su esposa más allá de la muerte, y que fué la inspiración de Tim Burton para La novia cadáver.

Pues tal como cuenta 20 minutos (es decir: esta historia es real ¬¬) tal como cuenta digo, al bueno de Le Van se le murió su esposa, una esposa a la que debía querer muchísimo, o eso o no sabía cocinar por si mismo. Total, que se niega. Que si, que Le Van dice: “y una mierda, tu no te mueres” pero… si, se murió. Lo que resolvió en hacer Le Van es irse a dormir a su tumba, para sentirla cerca al menos, pero después de veinte meses de práctica de tan extraña postura conyugal, y debido al frio, a la lluvia, y de nuevo al frio, decidió que sería más inteligente cavar en la tumba un tunel para estár más cerca de su querida y poder asi tener el cálido fulgor de su cuerpo. Debía funcionar más o menos bien la cosa pero entraron en escena sus hijos, que siempre vienen a joderlo todo, y a partir de entonces le impidieron ir a visitar la tumba de su cuchi cuchi. ¿Creeis que tan impío acto pudo refrenar aquel amor ultraterrenal? claro que no, Le Van, que no era listo ni nada el tio, debió pensar: “pues ahora se van a joder mis putos hijos, a ver que dicen a esto” y con pala y azadón desenterró a la señora Van. La llevó a casa, la moldeó con un poco del barro que había quedado en sus botas para darle su forma de deidad femenina (mejor que el botox) y apañado.

Después de cinco años durmiendo con ella cuando un reportero intrépido le pregunta, (porque sus vecinos ni se acercan, le tienen miedo, ¿que tontos no?) Le Van se encoge de hombros, achina jeje los ojos y sonriendo dice: “Soy una persona que hace las cosas de manera diferente. No soy como las personas normales”

Bravo Le Van, bravo.

Sacrificio o tributo

Hace algún tiempo, en una de esas tardes en las que los atarceres todavía son más bonitos que los de invierno, cuando hacía calor y la gente aun intentaba mostar algo de su desnudez con manga corta y tirantes, salí como es normal al balcón de mi casa a dar un par de caladas a mi vida.

Aquella tarde me parecío curiosa la forma que tiene la vida de limitar ciertos aspectos de la existencia. Por ejemplo los murciélagos que salen al atardecer. Los murciélagos no pueden planear como lo haría un pájaro, tiene que estar aleteando continuamente para no caer. Los tiburones también, no pueden respirar como los peces y tienen que nadar para no ahogarse. Y el ser humano… el ser humano creo que no es capaz de aprender algo sin sacrificar nada a cambio.

Somos traficantes de información y no siempre unos buenos negociadores. En un mundo que siempre pide más es difícil conservar algo por bueno que sea, agotamos la felicidad que tenemos en pro de algo más que suponemos se esconde detrás del callejón del fondo. Los buenos momentos los transformamos en efímeros y no me explico el por qué, tal vez tenga algo que ver con nuestra condición caduca y mortal pero aún no me lo he conseguido explicar.
Conocí un hombre que no dejaba de quejarse por lo complicada que había sido su vida. “Cualquier momento pasado fue mejor”, solía decir, “una vez lo tuve todo, muchas tierras un castillo y también un amor” pero tampoco él fue capaz de conservarlo. “Todo el mundo busca alguien a quien abrírselo. No me refiero a lo que estás pensando, joder, me refiero al corazón y esas cosas. Todos la buscamos a ella”.

A lo mejor es que no estamos hechos para disfrutar las cosas a largo plazo y acabamos sacrificando a la reina cuando nos sobran los peones, y cuando al final de la partida nos den el jake nos arrepentiremos de las malas jugadas. Los dos sabíamos que no había otra jugada posible, ¿pero que será de nosotros si no nos quejamos? En el pasillo de los perdedores sacaremos a relucir todos nuestros errores y el que más tenga será el mejor entre los peores, y no está de más recordar que todos somos perdedores en potencia.
Un paso adelante a veces exige tres hacia detrás pero esa es la gracia de vivir en el mundo de Alicia, no se sabe la forma de acabar la historia. Me dijiste que cambiarías lo poco que sabes por todo lo que ignoras pero es que yo aún no he aprendido nada.

Si la vida fuese sencilla no tendría nada de lo que hablar cuando sea viejo. Cuando las lágrimas van de la mano de las sonrisas y la dulzura de la amargura, entonces puedo decir que he vivido. Te acabaré matando y yo seré sacrificado por cien mil personas más asique que no te duela, hagamos que todo empiece otra vez y termine con el polvo más triste del mundo.

Wrong hole, agujero equivocado

Con este video me he reido como hacía muchísimo que no lo hacía con tonterias de la web, el pan nuestro de cada día. De verdad que en esta ocasión me entró hasta llorina y dolor abdominal de los malos malos… en fin, no puedo darle al play por ti, pero si no lo haces te estarás perdiendo algo muy grande, avisado estás

 

No lijo, elijo

Gillete, desde aqui quiero deciros que no volveré a usar una de vuestras hojas de afeitar en la vida. Siempre nos quedarán las Wilkinson para el peor de los casos. Después de que nos prohibisen el suicidio pasivo y multen por no llevar el cinturón, el suicidio activo y no puedas fumar, y alguna que otra prohibición con la que a buen seguro no estoy de acuerdo, ahora quieren capar los pocos signos de virilidad que todavía quedan…

La fundación Gillete de ayuda al hombre lija, es una puta mierda.

La fundación Gillete de ayuda al hombre lija ha decidido que todos los hombres vayamos bien afeitados y la sociedad lo secunda con vitores. Pues que se vayan a tomar por culo. No todo el mundo puede tener una barba bonita de tres dias, igual que si yo me afeito dan ganas de pegarme o de darme una moneda, hay hombres en los que si se hace necesaria esa depilación facial. Y en realidad, que coño, que no me ha gustado la campaña publicitaria y voy a hacer apología de los pelos, ¡vivan las barbas! ¡vivan las piernas y axilas sin depilar!

¡Porque somo hombres joder! Es algo intrínseco, empezaré a afeitarme el día en que la tia con la que quede no llegue tarde.

 

 

Las chicas son guerreras

Esto es lo que pasa cuando juega la hermana de Pepe (defensa marrullero del Real Madrid, you know) un partido de la liga femenina:

*Los videos son de 30” no teneis excusa.



Globulos.com

Glóbulos.com es un juego de internet al que me aficiono cada cierto tiempo. Como no soy un experto en juegos no sabría donde clasificarlo, si plataformas, puzzles, deportes… lástima que Mr. Lila no haya hecho un análisis, le sacaría mucho partido.

La cuestión, es un juego “cinético”, llamémoslo asi, en el que tienes que impulsar a tus pelotillas (las del juego) para conseguir sus propósitos que van desde marcar un gol, jugar al volley, a la petanca, hacer un rally, al sumo, a las tres en raya, y un largo etc (eeeeeteeeeeceeeee…) con diferentes variantes en cada juego que convierten a Glóbulos en el regalo ideal para estas navidades. Supongo que la gracia del juego está en contar con los rebotes que pueden resultar de las colisiones fortuitas, o no. La verdad es que está muy logrado si…

No hace falta registrarse para jugar, pero ayuda a tu nivel de frikismo. Puedes entrar como invitado y crear partidas, algunas de ellas, las del tipo “team” necesitan más de dos jugadores. Cómo era de esperar juegas contra otros usuarios de tooooooodo internet del mundo entero, que digo, ¡de la galaxia!

Pues eso, esta guay. Aquí el enlace al juego -> www.globulos.com difícil, ¿eh?

Miscelánea cerebral

Es importante saber escribir para ti. Es casi tan importante como saber que no siempre habrá alguien ahi que te la chupe siempre que quieras. Si hay algo importante es acostumbrarse a estar solo y si hay algo realmente jodido es tener que depender de alguien. Un día me desperté y resultó que había pasado la noche entre serpientes y por más que corrí no había forma de quitármelas de encima, se habían enroscado a mis pies y no podía correr todo lo rápido que sabía.

Uno nunca se acaba de acostumbrar a los venenos. Por más que purgues la herida lo máximo que puedes hacer es escupir y volver a esperar. Por eso es importante saber escribir para ti. Cuando escribes para los demás puedes acabar contigo porque pierdes la esencia y entonces ya no sabés con quien estás tratando, puedes acabar perdiéndote entre todos los cerebros vacíos que pululan por la ciudad y que te hacen formar parte de sueños y proyectos que tú nunca acabaste de entender.
Cuando digas algo y las caras parezcan decirte “amigo, no sé muy bien por donde vas, pero no es bueno” entonces seguramente será porque lo estás haciendo bien. Siempre habrá gente a la que no le importes una mierda, gente a la que te gustaría importar y gente a la que llegaste a importar, pero son cosas con las que hay que vivir, igual que con las serpientes en los pies. Corremos todo lo rápido y bien que sabemos y si te dedicas a esperar por otro ten en cuenta que es porque es más lento que tú. Los auténticos hijos de puta solo saben mirar hacia delante, todos tenemos algo de hijo de puta pero por alguna extraña razón nos da miedo sacarlo, como si fuera a acabar con nosotros. Lo que no sabes es que ese cabrón te está comiendo por dentro asique estás jugando en tirantes creyendo que tienes un as en la manga.

Yo siempre pienso en mi mejor jugada y acabo sorprendido por lo mal que acaba la mano. Nada de suerte para hoy, todo llegará.

Plasma-días

LSD

Empezó como un día normal y acabó con un grave error. Arrastrándose entre los laberintos de Tribunal, esquivando bultos a su alrededor y sin saber muy bien quien era ni que coño hacía allí. Noches de vodka, nicotina y besos tránsfugas, y aquel extraño dibujo en una aspirina que se tomó tarareando Lucy in the sky with diamonds. Esa no era la mierda que le habían prometido.

Sus botas de cemento no podían seguir el ritmo frenético al que giraba el mundo aquella noche, y un repentino dolor de estómago le hizo postrarse en aquella esquina. La casera se enfadaría con él al día siguiente, no cabía duda, pero lo que más le preocupaba era no manchar sus zapatos. Agonizando entre arcadas como intentando escupir su propia alma de repente se dio cuenta: la vida podía ser muy jodida pero todo iría bien mientras tuviese sus zapatos. Con el traje de un mendigo y los zapatos de una estrella, y en un último esfuerzo consiguió vomitar lo último de decencia que aún le quedaba. Todo empezó a dar vueltas en su cabeza, la psicodelia se apoderó de todo su ser y sus pupilas se dilataron, ahora podía verlo todo claro.

Vió como se abrían los cielos y entre arcángeles bajó Ziggy, le dijo:

-Vamos, ya es la hora y lo tienes todo. Eres una puta estrella del rock y tienes que decírselo a todos, en cinco días todo habrá acabado. Me gustan tus zapatos, son los de una estrella.

Realmente era así, el único punto inmóvil de ese universo que no dejaba de girar era él, se miró: su chupa de cuero roja y sus zapatos brillantes, la mente afilada y la noche esperándole. Así que echó a andar.

Caminaba con paso firme, al ritmo cardíaco de su corazón y se sentía el rey de Tribunal, la gente se le quedaba mirando admirando su frescura y determinación, y él podía leer en sus mentes cómo decían: “¡mira, es una estrella del rock and roll!” Percibía las sensaciones más allá de la limitada capacidad de los sentidos, era una jodida onda armónica acompasada con el resto del universo, ¡o lo que coño significase eso! No le interesaba la física, pero sabía que ahora mismo era el único hombre capaz de volar.

Llegó a su destino, aquel pub de mala muerte tenía una cola de tres pares de cojones, más larga que todas las mentiras juntas, pero no le extrañó que la gente se apartara a su paso. Creaba espectación, y él a cambio regalaba sonrisas, pases magistrales de baile de la mano del Sr. Elvis Presley (que en algún momento se le debió haber unido en su paseo por Madrid) y algún que otro beso al aire. Cuando llego a la puerta, los dos gorilas le miraron extrañados, incluso algo asustados. No tenía tiempo que perder, y además Ziggy estaba dentro haciéndole señales, asi que no se lo pensó y se coló dentro. Con esos zapatos nunca podrían atraparle.

Las luces del local atravesaban su cuerpo y se sentía fluir en el entorno. Se paseaba por la pista robando cubatas a las chicas guapas y dando besos furtivos a cambio. Flirteaba. Era el centro de atención y bailaba todo lo bien que podía, era como los viajes con la coca, a veces demasiado arriba y el resto demasiado bajo. Simplemente estaba buscando su sitio, a su ritmo.

Debía estar volando cerca de Plutón cuando sintió unas manazas sobre su espalda, cuando volvió a abrir los ojos estaba volando por la puerta de atrás del aquel pub de mala muerte. Tirado en el suelo no acababa de comprender que había pasado, tenía algo que decir a toda aquella gente y no le habían dejado. Vió como se le acercaban dos yonkis:

-¡Vamos tú! ¿Dónde vas con esa chupa? ¡Ya la estas largando, me cago en dios!

-Dios no existe.

-¡Entonces me cago en tu puta madre!

Y le encajó una patada que terminó por desencajarle la mandíbula. Antes de perder el conocimiento se miró los pies… sonrió, seguían ahí.

Cuando abrió los ojos estaba sentado junto a una voluptuosa puta de montera en una comisaría.

-¿Y tú que coño miras? ¿Tienes algo para mi?

-He corrido mucho y rápido, creo que esperaré aquí sentado a que mi alma me alcance- dijo mirándole las tetas.

-¡Majestad! -era uno de esos acabados a los que el ministerio les había otorgado una porra y algún tipo de derecho a mandar sobre los demás- La suite del calabozo es toda tuya esta noche.

No hubo ninguna columna en ningún periódico ni epitafio para aquella estrella del rock. El madero que fue a buscarlo por la mañana solo encontró los restos sin vida de lo que parecía ser un pobre borracho drogadicto, estropeado, con andrajos bañados en vómitos y sangre… pero con unos zapatos que brillaban como estrellas.

Plasma-días

Las horas en el trabajo se hacen largas y dicen que una imagen vale más que mil palabras.